Superstars

Sin orificio de salida.
En tus ojos veo una gota de desierto contaminar todo el vaso.
Contenido se come a continente.
Hace tiempo que no floreces.
Carcomidas tus raíces.
Es culpa mía en parte.
No puedes tocarme.
Tengo cortes que hablan de verdad,
de vínculos,
de lenguajes corporales.
Nada importante.

Se me antoja igual de mordaz que gracioso que escriban los poetas,
absortos de noticiarios diarios, ordenando las leyes a su gusto,
que falta de talento atreverse a meter todo en unas simples palabras,
el universo entero en un término,
una mancha de vino tinto
sobre una camisa blanca
en cada cita.
Pura ortografía.
Siempre me parece que se quedan cerca pero que va, no tienen ni puta idea.
Bohemios como aves sin cabeza por la ciudad.
No os lo compro, joder.
Ni siquiera yo lo podría describir.
Una herida se le parece,
puede que un cuchillo,
un chupito de veneno,
un accidente.
No se parece a colocar en un orden sustantivos y verbos.
Es más bien como explicar los colores a un ciego.