Ponte el uniforme de olvidar los ideales!

Lo ha vuelto a hacer... es Zetazen.

Necesito encontrar esa mierda..

Me estoy quitando

Puro jagger sin cortar.

"Cada individuo está representando el papel principal del mundo, y normalmente no lo sabe"
En vidas agridulces es donde residen los rascacielos, quebrando el sinsabor gris del paisaje, más dulce en tu boca, que tiembla, mediante el relámpago, incluso menos dulce, más amargo en el paladar del cielo, si allí donde no llegan los pájaros de mi cabeza, eh mira, mira, fíjate, de la carne caliente me supuran negros buitres con el hambre ácido.
Si conoces el final del libro a veces cuesta pasar página, y si no ves, va rompe a llorar cuando prefieras, y si ya no percibes el vértigo, el destello, las señales.. Oh, usted ya esta muerto.
Entiendo que sientas que no puedes buscarte, mucho menos encontrarte en el espejo, si hay que llenar la nevera, hay que trabajar todos los días, nunca pararse a observar, hay que mirar a la familia y aceptar, permanecer en pie aunque muchos andan ya hasta el cuello en este juego macabro.. dicen, si ellos nos quitan el sueño, nosotros no les dejaremos dormir. La ira de los hambrientos, el odio del que nada tiene que perder, la ira, el daño.. yo tengo algo en la garganta gritando que puedes quedarte mi casa, robarme los sueños, puedes obligarme a ser peón y marioneta y robarme el papel principal en la historia, puedes llevarte la esperanza, la nomina, puedes arrancarme la ropa, la piel, la sonrisa, pero nunca podrás quitarme este horizonte, al que todos llaman vida, y al que yo no sé ponerle nombre.. tú mejor deja de apretar de madrugada, deja a mi madre descansar y respirar sin tener que pagar el aire después, que ningún hermano llore por ti una sola lágrima, créeme hermano, Babylon solo está en sus maletines, solo porque el sumiso obedece. ¿No ves que tienen miedo a ser hombres libres?  necesitamos soñar, inventar, emprender la huida, que nosotros, los hijos de la espada, Capuletos de la libertad, los que salen por la puerta grande, nena, los sedientos oradores suicidas, ya sabemos que llevamos cargando a la espalda, la mochila del karma, y ellos solo son rehenes de esta mierda que llaman "sociedad", sucias apariencias funcionales, te lo juro, tienen el mar delante y son capaces de ponerse de espaldas.
Por eso yo en este sálvese quien pueda, prefiero que el primero que escape, sea el amor, por la ventana, el cabrón, que es lo único que vale.. Me quedo con la pestaña del huracán.. en el cielo lo que está de más cae y escampa, y debo decir que aunque lo intente invocar con todas mis fuerzas, el llanto ya no me espera, aaay sálvense tus piernas, la amistad, las caricias que se enredan..

Todas esas cosas que jamás podrán comprar con treinta monedas.

Si pudiera volver a empezar de nuevo..

Una vez más ya llega el Binguimaaaan!

Ess voz...

Puto Charly.

Es la ciudad del viento, chico.

Después de tantos años, carcelero ,¿cuánto queda?, volver, que me hacen daño los minutos de esta espera!

Blesssssss

 No decía palabras,
acercaba tan sólo un cuerpo interrogante,
porque ignoraba que el deseo es una pregunta
cuya respuesta no existe,
una hoja cuya rama no existe,
un mundo cuyo cielo no existe.

La angustia se abre paso entre los huesos,
remonta por las venas
hasta abrirse en la piel,
surtidores de sueño
hechos carne en interrogación vuelta a las nubes.

Un roce al paso,
una mirada fugaz entre las sombras,
bastan para que el cuerpo se abra en dos,
ávido de recibir en sí mismo
otro cuerpo que sueñe;
mitad y mitad, sueño y sueño, carne y carne,
iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo.
Auque sólo sea una esperanza
porque el deseo es pregunta cuya respuesta nadie sabe.

Fue viento libre

Con tal vehemencia el viento
viene del mar, que sus sones
elementales contagian
el silencio de la noche.

Solo en tu cama le escuchas
insistente en los cristales
tocar, llorando y llamando
como perdido sin nadie.

Mas no es él quien en desvelo
te tiene, sino otra fuerza
de que tu cuerpo es hoy cárcel,
fue viento libre, y recuerda.

Y sé muy bien que no estarás.
No estarás en la calle,
en el murmullo que brota de noche
de los postes de alumbrado,
ni en el gesto de elegir el menú,
ni en la sonrisa que alivia
los completos de los subtes,
ni en los libros prestados
ni en el hasta mañana.

No estarás en mis sueños,
en el destino original
de mis palabras,
ni en una cifra telefónica estarás
o en el color de un par de guantes
o una blusa.
Me enojaré amor mío,
sin que sea por ti,
y compraré bombones
pero no para ti,
me pararé en la esquina
a la que no vendrás,
y diré las palabras que se dicen
y comeré las cosas que se comen
y soñaré las cosas que se sueñan
y sé muy bien que no estarás,
ni aquí adentro, la cárcel
donde aún te retengo,
ni allí fuera, este río de calles
y de puentes.
No estarás para nada,
no serás ni recuerdo,
y cuando piense en ti
pensaré un pensamiento
que oscuramente
trata de acordarse de ti.

Le dije: no tengas miedo que yo estoy contigo, la soga al cuello, la vida es un bello castigo.

Dime por favor donde no estás
en qué lugar puedo no ser tu ausencia
dónde puedo vivir sin recordarte,
y dónde recordar, sin que me duela.

Dime por favor en que vacío,
no está tu sombra llenando los centros;
dónde mi soledad es ella misma,
y no el sentir que tú te encuentras lejos.

Dime por favor por qué camino,
podré yo caminar, sin ser tu huella;
dónde podré correr no por buscarte,
y dónde descansar de mi tristeza.

Dime por favor cuál es la noche,
que no tiene el color de tu mirada;
cuál es el sol, que tiene luz tan solo,
y no la sensación de que me llamas.

Dime por favor donde hay un mar,
que no susurre a mis oídos tus palabras.

Dime por favor en qué rincón,
nadie podrá ver mi tristeza;
dime cuál es el hueco de mi almohada,
que no tiene apoyada tu cabeza.

Dime por favor cuál es la noche,
en que vendrás, para velar tu sueño;
que no puedo vivir, porque te extraño;
y que no puedo morir, porque te quiero.

Sabines.

Después de todo -pero después de todo-
sólo se trata de acostarse juntos,
se trata de la carne,
de los cuerpos desnudos,
lámpara de la muerte en el mundo.

Gloria degollada, sobreviviente
del tiempo sordomudo,
mezquina paga de los que mueren juntos.

A la miseria del placer, eternidad,
condenaste la búsqueda, al injusto
fracaso encadenaste sed,
clavaste el corazón a un muro.

Se trata de mi cuerpo al que bendigo,
contra el que lucho,
el que ha de darme todo
en un silencio robusto
y el que se muere y mata a menudo.

Soledad, márcame con tu pie desnudo,
aprieta mi corazón como las uvas
y lléname la boca con su licor maduro.

  De vez en cuando la alegría
tira piedritas contra mi ventana
quiere avisarme que está ahí esperando
pero me siento calmo
casi diría ecuánime
voy a guardar la angustia en un escondite
y luego a tenderme cara al techo
que es una posición gallarda y cómoda
para filtrar noticias y creerlas

quién sabe dónde quedan mis próximas huellas
ni cuándo mi historia va a ser computada
quién sabe qué consejos voy a inventar aún
y qué atajo hallaré para no seguirlos

está bien no jugaré al desahucio
no tatuaré el recuerdo con olvidos
mucho queda por decir y callar
y también quedan uvas para llenar la boca

está bien me doy por persuadido
que la alegría no tire más piedritas
abriré la ventana
abriré la ventana.

Así como del fondo de la música
brota una nota
que mientras vibra crece y se adelgaza
hasta que en otra música enmudece,
brota del fondo del silencio
otro silencio, aguda torre, espada,
y sube y crece y nos suspende
y mientras sube caen
recuerdos, esperanzas,
las pequeñas mentiras y las grandes,
y queremos gritar y en la garganta
se desvanece el grito:
desembocamos al silencio
en donde los silencios enmudecen.

                   

                   Octavio Paz